Non so a chi sto scrivendo, probabilmente sto parlando a me stessa.

Non so perchè lo sto facendo, dato che il mettere insieme semplici parole è diventato per me un monte di insoddisfazione insopportabile da quando il mio stile nello scrivere è andato a farsi un viaggio alle Bahamas dalle quali non è più tornato.

So, invece, che la maggior parte delle persone che capitano in questa landa desolata che è il mio blog non son minimamente interessate alle ciarle che sto scrivendo impiegando parte del mio inutile tempo. Ma. Essendo inutile, posso permettermi il lusso di buttarlo dalla finestra scrivendo minchionerie sul mio apatico space, quindi. Mi inoltro nella mia perdita di tempo.

Come dicevo, probabilmente parlo a me stessa, ma immagino che quello che scrivo potrebbe adattarsi a una qualunque altra persona che si trova nella mia tranquilla, instabilmente noiosa situazione... una situazione nella quale nulla sembra cambiare finchè non ci si rende conto di trovarsi inspiegabilmente su Marte, pur non avendo minimamente accusato il viaggio. Una situazione nella quale sentimenti, pensieri, ispirazioni, fissazioni, tendenze, inclinazioni e passioni non potrebbero essere più mutevoli, proprio come il tempo d'autunno.

Senza nemmeno sapere come, nè da quando, mi ritrovo alla frenetica ma silenziosa, febbrile ricerca di qualcosa di concreto, affascinante, rassicurante, sinceramente interessante nel quale incalanare energie latenti in chissà quale oscuro anfratto della mia mente, lasciate lì a sè stesse vagabonde come cani che non trovano il padrone perchè non riescono a seguirne la traccia.

Come una fashion addicted in cerca del vestito perfetto, indosso idee, scalzo ispirazioni, provo lo stesso tentativo in colori diversi, ma niente. Presa dalla foga mi calo furiosamente in ogni mise, la miro e la rimiro in ogni suo angolo, provo a viverla ma nulla. Dopo un pò mi prende una furia ancor più violenta e devo liberarmene, ne sento la consistenza sulla pelle come vinile: appiccicosa, soffocante, insopportabile.

Sulla scia delle mie idee vagabonde divento raminga io stessa, passando da una dimensione a un'altra e a un'altra ancora nel colloso fluido susseguirsi dei giorni, piantando picchetti per tende che forse non monterò mai.